Строки из потерянного кем-то дневника
Плащами крыш, мой город серых крыс,
Бегущий под дождливыми ручьями.
И этими скользящими руками
Не застегнуть себя ни в верх ни вниз..
Я ёжусь в этой странной полутьме
Холодного гранитом перехода.
Я вроде в городе, и вроде бы нигде,
Застигнутый врасплох его погодой
Город, что притих под крышами
Рыжих и вихрастых дум…
Что тебе под ними одному лишь слышно,
Когда дождь приходит осени на ум…
Старые дворы и палисады,
Где когда-то рвали мы сирень,
Заросли бурьяном неприглядным
И кирпичной пылью старых стен.
Магистрали новые в астрале
Почти к звёздам набирают путь.
Как же мы с тобой отстали
От всего, что больше не вернуть…
Город мой, свободой заключённый
В каменном остроге бытия.
Старый дворик на ладошке помещённый
Запахом сирени и дождя…
КО ВСЕМУ ОТНОСИТЕСЬ С ИРОНИЕЙ
Ко всему относитесь с иронией,
Даже, если ирония – ночь
И словами последними кроет
Этот вечный назойливый дождь.
Да, ирония ночи мне странна —
Раздражением больше полна.
Я стою полусонный, усталый
У туманного, в каплях, окна…
И моя ирония скрыта
Среди вечных всех этих дождей.
Я уже не найду чем бы крыть мне
Нет ни слов, а к словам падежей…
В тесноте коммунального Рая
В тесноте коммунального рая,
Среди вечных томлёных борщей,
Наставляла меня тетя Рая —
Не женитесь так рано, Сергей.
