ПРОЛОГ
Роман, как водится – в стихах,
Я представляю вам о жизни,
О любви, мольбах, о прочих
Прелестях, как было, во всех
Веках и временах, всегда,
О разных людях и нелюдях.
Историю различных судеб
Как не бывает, и как бывает.
А было ли, на самом деле?
Спросите, отвечу вам – Кто знает.
КНИГА ПЕРВАЯ
СВЯТОЙ ОТЕЦ
В губернии одной, в какой – не помню,
В церквушке местной, скончался старый поп.
И молодой наместник в час прискорбный,
На место прибыл в срок.
А горожане всё не примут в толк:
Отец их новый – юн, хорош собой,
Ему бы девушек гонять толпой.
А он, в раздумьях святых.
В речах с молитвою, смиренный,
С покорной главой склоненной.
К посту, к молитве призвал их.
Не примечая, по невинности своей,
Что девушки, как пчелы к меду,
К мессе, спешат толпой.
На исповедь таких очередей
Не видывал весь свет, ей богу.
И юному отцу, девицы признавались,
Мол, не выданные замуж, а влюблялись.
А он им, агнец божий, все одно:
“Причастие…, молитвы…, пост.
Водицу ключевую пьем, а не вино.
И чистым будет тело, крепким дух.”
Так говорил Отец младой, им вслух.
А про себя молитву пел за всех:
“О, Господь наш, детей своих прими.
Прости их грех, покаялись дети твои.”
Он сердцем чистый, легко молясь,
С креста не сводит невинных глаз.
НЕ ГОВОРИТЕ С НЕЗНАКОМЦЕМ
Не говорите с незнакомцами в лесу.
Прошу! Я призываю вас, молчите!
Слова их могут быть пророчеством
Нечаянным, иль чаянным проклятьем.
Не говорите с незнакомцами вообще.
И может избежите наговора.
Силу духа оставите быть может при себе.
К чему пустые эти разговоры?
Весной, в губернии, в какой не помню,
На окраине другой, болезням и судьбе
Покорный, отец богатого семейства слег.
Пред смертью, зовет семья святого отче.
С молитвами, с причастием, в покаяние,
Отходит в мир иной, старый купец.
И с легкими за спиной крылами,
Вознесся к небесам он наконец.
И отче наш пустился в путь.
А время было уж не ранним,
Первая звезда успела уж блеснуть.
Вдруг, перед ним туман густой,
Дорогу скрыл. Ему бы повернуть
В обратный путь, а он вперед.
Почувствовав внезапную усталость,
Прилег, под старым деревом,
На мягкий мох вздремнуть.
Несомненно – зря! Конечно зря!
Незнакомец, насмешливо:
“Что…, сморила с ног вечерняя заря?”
В тишине, насмешка, как выстрел прогремев.
И юный друг наш вздрогнул, обомлев.
Видит, перед ним – старик.
Старик – лишь телом!
С глазами полными огня, и блеском озорным.
