© Сергей Поваляев, 2017
ISBN 978-5-4490-1170-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Такой размах у этой жизни,
Картины всей таков формат,
Что даже рамок к ней не сыщешь —
Любой багет к ней будет мал.
А холст её всё продолжает
Дарить сюжеты вширь и ввысь
И горизонты отдаляют
Возможность в рамки вставить жизнь…
Не люблю равнодушных,
Когда пусто в душе.
Сострадание чуждо
К любой нашей беде.
Ходят, словно споткнувшись,
О свой собственный шаг,
Ничего им не нужно —
Хорошо им и так…
Не пойму равнодушных,
Не приму никогда.
С ними мерзко и душно,
И опасно всегда!
Дождь, предательски, врёт по капельке.
И фальшивую льёт слезу.
Обещает что обязательно
Превратится вскорь он в грозу.
А не верится мне на улице
В обещания подлеца.
Небо не желает хмуриться.
Слёзы высохли, и где гроза?!
Вы не верьте Везувиям,
Уснувшим во мгле.
Срок придёт – и проснулись,
Ещё миг и к земле
Поползёт огнём лава,
Всё сжирая окрест.
И исчезнут бесславно
И деревни и лес.
И к просторам далёким
Возносится дым.
Пепел в душу, как в лёгкие,
И дышать нету сил.
И бегут – бегут люди,
Не зная куда.
Всё одним живёт гудом —
Разверзлась беда…
Изрыгнёт своё чрево,
Затихнет вулкан.
И распустится древо —
Мир из пепла восстал.
Всё идет по порядку
Своим чередом.
А мы снова в тетрадку
Случай тот занесём.
И не хочется верить,
Что будет опять.
Ведь вулканы умеют
Свою сущность скрывать…
Цветным мелом
Ведут метку.
Цифры белые
Впишут в клетки.
Загорело
Взлетит ножка.
Отлетела
Босоножка.
Асфальт в клетку,
Платье в клетку
Классный мир
Рисует лето.
Что какие – то ненастья,
Если есть такие классики.
Ещё устами не устали
Молитвы все.
Бог очень многого не знает,
Поверьте мне.
А всё, что шьём словесным кроем,
Эдак и так,
Ему не разобрать порою
Никак…
Эти времена такие —
Девяностые лихие.
Что попало, где попало,
Всё торговыми развалами.
Всё не точно, всё непрочно,
Всё в разноску и челночно.
И старьё уже всё даже —
На продажу, на продажу.
Партий новых многоцветье,
Все шумят, шумят как дети.
Старый мир почти разрушен.
Новый хриплый голос слушай.
Либералы, демократы.
Приживалы – бюрократы.
И братки шарами лысыми,
И дворы сырые с крысами…
Всё прошли, всё испытали мы.
Ведь закалка та от Сталина.
Хребет прочен, мы такие!
Нас не удивить лихими
Временами переменными
