Анонс:
Все написанное ниже появилось вначале парой спонтанных рассказов, которые после потребовали логического продолжения. Которое таки было написано, после потребовалось еще и еще. В общем, вот что получилось… Все персонажи выдуманы, все совпадения случайны.
Рассказ первый
«А спою-ка я песню, да попопсовей мотив…»
С детства обожал наблюдать, как детям на кубиках пытаются объяснить, что такое жизнь.
Жил-был Мир, он был большой и добрый, но ленивый. Вернее, не ленивый, но он как бы считал, что чужими руками что-то делать вернее. И более того, сам-то он умел давно уже все, а вот делая что-то чужими руками, он как бы передавал свое умение остальным, отчего становилось как-то приятнее.
При всем этом то, чего он хочет, он говорить своим обитателям напрямую не любил. Ну, не то чтобы не любил, просто иногда у некоторых из них – не у всех, но у очень многих – от разговоров с ним голова лопалась, как раздавленный арбуз. То еще зрелище. Трудности перевода. Поэтому он обычно подсовывал что-нибудь очередной жертве своего внимания и с интересом наблюдал – догадается или не догадается. При всем этом, несмотря на свой возраст – а он был очень старый, – Мир не утратил чувство юмора. Но за много-много лет, насмотревшись на всякое, краски стали блеклыми, ситуации не развлекали, и чувство юмора все больше принимало весьма странно-извращенные формы для подопытных – но зато Миру это стало доставлять истинное удовольствие.
С той поры многие побитые жизнью люди говорили о том, что «бог их любит», потому как не обделяет их своим вниманием. Некоторые шли дальше и на те же выводы говорили, что «бог ненавидит нас всех».
Но Миру было пофиг. Какое дело хозяину квартиры, что о нем думает моль? Но если ты моль, будь на стреме. Или, как вариант, забей на все, плодись и размножайся в темноте, пока твое время не истекло, потому как повлиять на что-либо ты не можешь, а можешь только торопиться успеть. Или не торопиться, как получится или как захочется. В конце концов, нафталиновые шарики расставят все точки над i. Хотя если в шкафу нет любимого пальто, а только старые шерстяные носки, то, возможно, тебе повезет. Но все равно ты ничего не решаешь. Если ты моль.
