Привет. Пока.
В конце всё будет иначе.
Хотел бы я убегать от вопросов…
А не давать на них ответы.
Знаешь, с того момента многое изменилось.
Настолько многое, что мне и не с чем сравнивать…
Проблема лишь в том, что кажется я живу лишь тем, что моя жизнь закончится.
Лишь повод задаваться ненужными размышлениями.
Зачем я хочу пытаться что-то исправить…
Пускай всё останется так, как оно и должно быть.
С маской жить проще.
Просто поверь мне.
Хотя, что сейчас вообще для нас означает доверие?
Повод посмеяться в лицо, расхлебывая детские по сути проблемы.
Зачем нужно быть открытым и добрым…
Чтобы в лишний раз тебя использовали?
Кому-то может и нравится унижение, но что можно сказать обо мне…
Хех, да толком и ничего.
Кто я?
Лишь сущность, наделённая сознанием?
Ведь если задуматься, то откуда мы?
Что если жизнь – это лишь один из её витков?
Вопросы… очередные, ненужные никому вопросы.
Я не жду, что ты пойдёшь за мной.
Ведь это моя боль, моя проблема.
Нет сомнений.
Нет сожаления.
Я делаю то, что по сути верно лишь для меня.
Ведь у меня давно нет цели.
Глава 1
«Искусство наслаждаться смертью.»
10 лет прошло.
И как все началось, так и закончилось.
Пусто. Холодно, без какого-либо ощущения естественности.
Словно мир подменен.
Никогда будто и не был мне интересен.
Иногда я вижу тебя в своих снах, правда это лишь то, что я не могу запомнить.
Ведь как бы я не пытался, я забывал самое важное.
Такую как ты…
Никогда не встретишь на улице.
Потому что это попросту нереально.
Нереально, как и существование без следов опустошения, угнетения рассудка.
Ненависть.
Это всё, что у меня осталось ко всему…
Он отобрал тебя у меня.
Этот серый, безликий мир.
Единственное, что осталось…
Это голос в голове, который я пытаюсь не забыть, считая себя человеком, который не побоится признаться, что невменяем.
Холод.
Это лишь холод, которых расщепляет сердце на молекулы, костенеют руки и гаснет некогда обжигающий взгляд.
Он вихрем боли заставляет меня забыть…
Забыть, что некогда ранее мы были всегда вместе.
Крылья не нужны для того, чтобы летать.
Ведь ты умела летать и без них. Мой идеал, идеал вечной скромности…
А это – лишь начало той истории.
То, что все считают чудом – слепой призыв идти стадом на индивидуализацию мнения.
