АЛЕКС МЕРФИ. Москва.
Спецслужбы всегда проявляли ко мне интерес. И дома, в Америке, и в Ираке, куда я сбежал от ФБР, а теперь еще и в России…
Лубянка не отличалась от других подобных мест: те же блеклые обои, тот же запах растворимого кофе, потных подмышек и канцелярского клея. За столом – одетый в цивильное господин: Илья Романович Воронцов. Жесткое лицо, светлые, по-военному стриженные волосы, цепкий взгляд.
Интересно было бы встретиться с ним в «клетке»…
– Что вы на это скажете, мистер Мерфи?
– Ума не приложу. Я – преподаватель английской поэзии.
– Да ну? А как же ваше ночное хобби?
Черт… Откуда он знает? Ладно, это сейчас не важно.
– В университете до смешного маленькие зарплаты…
– И для учителей обычное дело подрабатывать боями без правил?
– Послушайте, я знаю, что это незаконно. Виноват, готов понести наказание… Штраф?
– Вы до сих пор не поняли, или дурочку валяете, мистер Мерфи? На вас поступил запрос из Интерпола! Какой, к свиням собачьим, штраф?
– Да объясните толком, в чем меня обвиняют? Это же бред какой-то…
Русский Сэм Спэйд нравился мне всё меньше.
– Вы служили в Ираке.
– Половина американских парней служит в Ираке.
– Многих вербуют террористы.
– Вы что же, думаете, я террорист?
– Не я. Но заокеанские коллеги – думают. И мне очень интересно, правда ли это.
– Конечно неправда!
– Вчера вы пытались достать новый паспорт и билет до Нью-Йорка. Почуяли, что запахло жареным?
Интересно… Прослушивали телефон, или Джафар сдал?
– Это… Совсем другое. Это совпадение.
– И зачем же вам так срочно понадобилось на родину?
– Не ваше дело.
…Он меня разозлил. Обвинение в терроризме! Получше ничего не могли придумать? Перебрал в памяти знакомых, прикидывая, кто мог знать обо мне и рассказать контрразведчикам… Да нет, чего это я? Здесь, в России – точно никто. А если… Если это весточка из прошлой жизни?
Воронцов встал, потянулся, отведя одну руку – правой рукой, как я заметил, он старался не шевелить. Подошел к окну… Ничего там, за окном, не было, кроме тухлого серого утра.
