Метель на кухне. Стихи

О книге

Автор книги - Владимир Столбов. Произведение относится к жанру стихи и поэзия. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785448557026.

Аннотация

Может, был и для Ленина рай, Ведь не всем же Владимирам – дыба. Ты играй на гармошке. Играй, Милый мой голубой крокодайл. На виду пассажиров Транссиба Я в чехол тебе кину спасибо. Но не дай мне мотива. Не дай.

Читать онлайн Владимир Столбов - Метель на кухне. Стихи

ISBN 978-5-4485-5702-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

стихи

«Осень…»

Осень.

Лучик от солнца застыл

В запёкшихся каплях рябин,

И стыдливы пустые листы

Облаков,

Так уставшие ждать

Дождей

И ненужных признаний в любви.

Впереди —

Раскалённые вены троллей-

бусов

И недочитанных снов,

Только слов

Слишком много:

Озноб

Пробирает и пьёт

То тепло, что осталось от лета,

А где-то

Нас уже нет.

Где-то пьют.

Где-то спят.

Я – не сплю.

Я люблю,

В том числе и тебя,

и остывшие капельки света…

Я люблю

Отражение дня на стекле.

Я смотрю ему вслед.

Я люблю

Это стрёмно озябшее лето.

Я распят

На кресте своих слов:

«я люблю».

2000

дума

Нелепый бог манящего экрана

Не высосет из пальца свет зари.

Слова избиты. Как это ни странно,

У нас есть право криво говорить,

Что ночь уходит, утро наступает

На горло тем, кто не доспал до дня,

И возвращенье блудных попугаев

Пугает всех. Но только не меня.

История – спираль. Уход эпохи

Оставит нас обломками времён.

Не сделав ничего, последним вздохом

Мы всё доскажем – только не поймём,

Что нас заставило душить обрывки чувства,

Врать зеркалу и вязнуть в Интернет,

И почему в душе так глупо и так пусто,

Хотя душе ещё так мало лет…

Цитаты, двери, диски и страницы

Нам устилают путь от нас до нас.

Наследство кустаря-самоубийцы

Оставим мы потомкам – между фраз.

2001

«И смена горизонтов за окном…»

И смена горизонтов за окном,

И улетевший вдаль печальный лес,

И всё, что ждёт меня – хоть я уже исчез —

Всё жжёт меня рябиновым огнём.

Я – омертвелый город, без огней.

Я – плачущий берёзовый листок.

Я мог бы взять то, что хотел, но – видит Бог —

Я выберу лишь то, что нужно мне:

И пыльных переулков звездопад,

И яркую неоновую цветь…

Лишь то, что мне досталось спеть, дай мне ответ:

За что я обречён тебя не знать?

2001

эдип

На своём же пиру – похмелье.

На своих же глазах ослеп,

Как Эдип, что в себя не верил,

А поверил в какой-то блеф.

Я хотел сам себя зарезать,

Как напившийся Дон Кихот.

Я-то думал, что выход – трезвость,

А она – это только вход.

А стихи – это только нервы,

Провода пережжённых строк.

Я не Гамлет, но я не первый

Перекрёсток чужих дорог.

И не я эту песню начал,

И не мне тасовать расклад…

Только сердце поёт и плачет:

– Как себя мне вернуть назад?

Возвращаюсь к себе, своё же

Захомячивая в мешок —

Отрываю частички кожи,

Отдираю кусочки щёк.

Я иду на себя свиньёю:

Рекомендации для вас

Урожай круглый год

Галина Серикова

Читать

Легенды и мифы мировой истории

Карина Кокрэлл

Читать

ZEUS. Синдром защитника

Владимир Кельт

Читать

Тьма века сего #8

Надежда Александровна Попова

Читать