Kill the love that’s dying
Всё ещё тише город.
Помню, как просила, чтобы город заткнулся, и на мгновенье услышав тишину, я в тебе растворялась. Я же видела тебя во снах, хоть, сама того не понимая, просто влюблялась в тебя, а наутро ты просто был моим другом.
Любовь не стоит ничего,
Расскажи мне почему?
В чёрном дыму мне мерещился ты, и, наверное, было бы лучше наяву не знать твоё имя, чтобы потом не писать о любви, зная, что ты не оценишь.
Мы навсегда изменились и нас не спасти, а я о тебе напишу новый стих, где расскажу, о том, как любила тебя, так уродливо-привлекательно, словно птица. Только небесам было известно, что нет ничего, что могло бы нас спасти.
Исчезни к утру.
Мне никогда не выиграть эту войну. На моих руках оковы, и я снова в плену, словно раненая птица, которая боится нарушить эту тишину. Просто проваливай с моих откровений, мне давно пора уничтожить эту любовь, которая умирает.
Kill the love that’s dying.
Взгляни на то, кем мы стали, спустя пару лет.
Отчего нам так грустно и пустая постель?
Так отчаянно стремились к высоте, что падали на дно /летать мы разучились/.
И я не знаю, где найти ответы.
В своей душе, простывшая тобою, я разорву на части память о тебе, где я любила, чтобы потом тебя не знать.
Мне нужно время, чтобы всё вернуть.
Но, а сейчас…
Я ненавижу тебя так сильно, что переступив грань, поняла, что всё это было напрасно.
Ты мой самообман.
Нет больше сил сражаться за вечность/ за вечность с тобою, не в этой Вселенной.
Это конец и мы дошли до финала, но без любви, увы…
Прости, я устала.
Мама, пожалуй, с меня хватит этих войн
Мама, пожалуй, с меня хватит этих войн.
Люди пьют алкоголь ночами, чтобы забыться в дыму, а я сама себе на уме, это явно приступ очередной моей паранойи. Я слишком практичная, слишком влюблённая, до потери пульса, слишком нелогичная, не такая как все.
Мама, а я ведь к нему хочу. Он тоже любит дым, как и я с ментолом, но не помнит мои письма наизусть, впрочем, между нами было слишком многоточий, для того, чтобы снова всё с ноля и на бесконечность, он ведь нужен мне как вечность, что до запятой и ни грамма вранья.
Мама, а это ведь драма моя, где ни грамма вранья.
Только по ночам я рисую картины, тени силуэтов, чтоб забыться в эфире, на радиоканале до последнего вздоха, он как никто другой не напомнит о ком-то.
