Начало
Там где начало всех начал,
Бьет тонкой струйкой ручейка,
И ветерок траву качал,
И уходил за облака,
Мой взгляд, опережая мысль.
И я себя уже искал…
И дни, и годы пронеслись…
Врет отражение зеркал!
Мой час еще не наступил,
Когда откроюсь миру я.
И Бог дает мне новых сил,
В открытом море бытия.
К нему я должен принести,
Итог стратегии Земли.
Людей Планеты всей спасти,
Построить к счастью корабли.
Из рек молочных пусть не пить,
Но жить в достатке смогут все.
И по другому станем жить.
Босыми в утренней росе,
Впитаем в тело русский дух,
И общим станет нам рассвет.
И не тревожит больше слух,
Летящих мимо нас планет.
Туда откуда связи нет
Как только гаснет лунный свет,
И ночь накроет шалью тьмы.
В душе затеплится рассвет,
И зажигаются огни,
Летящей в космос синевы.
Что там, в долине белых звезд?
Без гор и водопадов лет.
Манящим шелестом берез,
Рисует вечности портрет,
Не раскрывая дней секрет.
Художник кто устроил жизнь,
Мазком одних втирая в грязь.
И краски бытия слились,
И льется их земная вязь,
И улетает птицей связь,
Туда откуда связи нет.
Евфрат
Когда Евфрат откроет гору,
Где проба золота чиста.
Не знаю, будем жить в ту пору,
Но будет страшная война.
На смерть пойдут все люди мира.
И каждый с верой победить.
Слова польются от Шекспира.
И заклинанье всех убить.
И смерть, в глазах блеск застилая.
К наживе тянется рука.
И так неистово сжимая,
Кусочек счастья на века.
Один из ста живым оставшись,
И не успев понять позор,
Металлу жалкому отдавшись,
Себе сам вынес приговор.
Нил не Евфрат течет на север.
Евфрат стремительно на юг.
И отделив слова от плевел.
В богатстве не найдешь приют.
И волны бьют по душам блеском.
И не желают напоить.
Но остудить умеют всплеском.
Наживу счастьем утолить.
И счастье всем богатствам сила.
И чей там больше кошелек?
Того погибель заманила.
И пусть пока им невдомек.
Оставьте пагубные страсти.
Раздайте яхты и дворцы.
Вы, как и все в великой власти.
Вас ждут небесные творцы.
Крик души
Я песен петь сегодня не желаю.
Читать стихи немеет мой язык.
Все что прошло я в завтра направляю.
А завтра что? Возможно только крик.
И крик души истерзанной поэта.
И крик тоски о том, о чем мечтал.
И я спешу собрать в пригоршни лето.
От буйных красок осени устал.
Устал от слов радеющих за блага.
И серый день листает календарь.
И стерпит все печатная бумага.
И в новый год нас позовет январь.
