Детский возраст

О книге

Автор книги - Мирра Пост. Произведение относится к жанру современная проза. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785448518744.

Аннотация

«Откуда мы родом? Мы родом из детства, словно из какой-нибудь страны… Я не очень уверен, что жил после того, как прошло детство», – эти слова Антуана де Сент-Экзюпери можно считать эпиграфом к дебютному сборнику поэтессы Мирры Пост. Детство для автора – не только прошлое, но и настоящее и будущее. Это мир, в котором шумят деревья, даются обеты, читаются книги; мир, где обретаются учителя и зарождается большая дружба; мир каждодневных открытий и неутомимого поиска.

Читать онлайн Мирра Пост - Детский возраст

ISBN 978-5-4485-1874-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Не записать на жёсткий диск…»

Не записать на жёсткий диск,

страхуясь на предмет болезни,

всегда носить с собою риск,

что ты – единственный наследник

того счастливого двора,

где у цветов бывает имя,

где начинается игра,

едва чужак проходит мимо,

где в палисаднике свежо

и пахнет прелою травою,

где только то и хорошо,

что дуб навис над головою.

Он что-то шепчет, он мудрец,

он выдает свои секреты

тем, кто с мечтой наперевес

дает здесь первые обеты.

Здесь присягает сэр Артур

предназначение исполнить,

найти в воде Экскалибур,

и всех спасти, и всё запомнить.

«Вчера дорастали до ручки двери…»

Сестре

Вчера дорастали до ручки двери,

теперь – до высоких драм.

Вчера ещё верили в леди Мэри

и прятались по дворам.

Какая-то сила тебя хранила

от стужи и сквозняка,

и кукла, которую ты просила,

была ещё далека.

Сгущались сумерки, месяц острый

распарывал тёмный холст,

и мы смотрели с тобой на звёзды,

не зная, что это мост,

что древний бог на пустой планете

наводит ночной уют,

глядит, как здесь засыпают дети,

и ждёт, пока подрастут.

Баллада о детстве

То лето мы провели у пруда

в заветном пустом краю.

Родители нас изгнали туда,

и мы оказались в раю.

Там было много неведомых мест,

на дне затаился сом,

и ни одного соседа окрест —

один лишь бабушкин дом.

Как пели сверчки и выписывал язь,

какая меж нами связь

рождалась, пока мы месили грязь,

до кожи разоблачась.

Как жалили слепни, успев до грозы,

поставить на нас штрих-код,

и долго горели наши носы,

как лампочки в Новый год.

То лето мы провели у пруда

и столько успели дел:

поймали карпа, легко, без труда,

как будто он сам хотел,

Построили хижину, сделали плот

из гибкого ивняка,

и глины набрали на целый год —

сокровище бедняка.

И жгли на закате сухой ковыль,

особенность здешних мест,

и жадно хлебали густой чифирь,

три кружки в один присест.

И спали вповалку, и жили внахлёст,

и думали, будто всегда

мы будем встречаться под крышей из звёзд

у старенького пруда.

Но линия жизни уходит в пунктир,

конечна ее длина.

Теперь мы открыли великий мир,

а детство – закрыли, да.

«Прекрасен венок юности…»

Прекрасен венок юности,

его всегда

плетут тонкие пальцы

без удавки колец.

Лёгкие головы носят его,

точно нимб,

и волос под ним

срастается в палантин,

скрывая от грубых взглядов

дитя Агнесс.

Плети свой венок, юность

Рекомендации для вас

Лев Рохлин. История одного убийства

Александр Волков

Читать

Москва дворянских гнезд. Красота и слава великого города, пережившего лихолетья

Олег Волков

Читать

Алхимик. Книга 1: Город мертвых

Василий Маханенко

Читать

Ревенант

Павел Корнев

Читать