ЭПИЛОГ
В нашем мире нет плохого или хорошего, есть только то, что радует или огорчает нас. Постоянно кто-то желает решить за нас, по какому пути идти, но знает ли он, истинный этот путь или ложный? В конечном итоге у всего есть свой конец, как бы не процветала та или иная цивилизация, какими бы дарами не пользовалась, какими бы технологиями не владела, в определённый момент её благополучию приходит конец. В схватке с самой природой устоять способен лишь чистый душой. Кто падёт, и устремится в ленту времени, как призрак истории, а кто уцелеет и создаст новый мир?
В условиях современной нестабильной политической обстановке, в предвкушении очередного пророчества относительно конца света, мы не можем и предположить что таит в себе завтрашний день. Два крупнейших игрока политической арены вскоре сойдутся в смертельном поединке с самой природой. Ставшей для одних карой, а для других возможностью создания нового мира.
Но в романе нет политики, она витает между строк. Он о настоящих людях, о их любви к своей стране, мыслях и чувствах, о их жизни в этом политическом котле. Обезумевшие – не совсем те, так привычные, нашему представлению зомби – монстры, это своеобразная кара самой планеты, её протест против воцарившегося на ней безумия, которая, своей лёгкой рукой придала всему лишь свой истинный облик.
Главная героиня – простая русская девушка, журналистка. Своеобразный незримый элемент, как раз тот, которым и пишется история, но он не является его первым планам, а спрятан от глаз в темноте кулис.
НАЧАЛО
ПОСЛЕДНЕЕ УТРО
РОССИЯ, ПОВОЛЖЬЕ, (день первый)
Сентябрьское утро обычного дня в средней полосе России отличается свой прохладой. Свежий ветерок блуждая еще между густым древесным нарядом, срывая, чуть пожелтевшие листья, уносит их в даль, кружа в своем божественном танце. Светает уже чуть позже, и лучи еще теплого солнца приятно ласкают каждого – кто попадается на их пути. А прохладный ветерок, словно играя, швыряет в лицо оброненную деревьями листву и дорожную пыль. В эти сентябрьские дни природа словно противоречит сама себе, лаская теплом и обдавая леденящей прохладой.
А она еще спит, в своей теплой постели, закутавшись в тигровый плед. Её волосы, пушистыми локонами раскинулись по подушке, фарфорово-белое лицо в это утро излучало какую-то неистовую печаль, и только черные – как смоль брови выдавали весть трепет ее прекрасного сна. Она еще не знала, что это последнее утро, в которое она смогла так же безмятежно проснуться, как и уснуть накануне, что это последний сладчайший сон в е жизни, о котором она будет вспоминать долгие годы, желая достичь такой же гармонии в своей душе, – но этого сделать будет уже невозможно.
