Она позвонила мне рано утром и задала только один вопрос: «Когда человек умирает, куда он попадет?». Я не знал, что ей ответить. Моя маленькая девочка, моя сестренка. С самого детства была такой любознательной. Она всегда любила задавать мне вопросы. И умела их задать так, что я сам порой задумывался над ними не на один день. «А почему звезды не падают?», «Если кого-нибудь по лбу ударить – откуда искры посыпятся?», «Почему мама кричит, это из-за меня, да?»… Это не из-за тебя, милая. Просто мама взрослая. Она не знает, что ты все слышишь, что понимаешь.… Не знает она, что тебе тоже больно. Даже больнее, чем ей. Взрослые…. Да что они знают о тебе? О твоих вопросах?.. Сестренка, как же тебе ответить.. Ты ведь уже выросла. Многое видишь и понимаешь. Они разводятся, потому и кричат так часто. А ты ведь все слышишь. И всегда слышала. Двери тонкие, а они кричат. А ты плакала, сестренка, ты так много плакала. Такая ранимая, такая маленькая в сравнении с этим миром… «Когда человек умирает, куда он попадает?». И почему именно этот вопрос? Да зачем же тебе это… Надо отвечать, что же..
– Когда человек умирает, он превращается… в кошку.
– Спасибо…
Почему все так?.. Даже спустя несколько лет я продолжу задавать себе один и тот же вопрос. Почему все случилось именно так? Она умерла. Тихо. Мирно. Ушла во сне. Врачи сказали, что сердце не выдержала. Порок был. Да неправда все это! Она ушла, потому что хотела этого. Искренне желала умереть. Думала, вот уйдет она – и всё изменится. Родители помирятся, разводиться передумают. Считала, «не будь меня, всем было бы легче». Маленькая моя, ты ведь и правда верила в эту глупость. Не будь меня…. Всегда честная и открытая. Я всегда завидовал тебе. Ты ведь сильная, а я вот не выдержал.… Сбежал. От всех проблем. От родителей. Даже от… тебя. Одну оставил и вот. Осталось только цветы твои любимые, астры, на могилку положить. Вот так. Прощай, моя маленькая…
– Кис-кис-киса.… Вот ты где ходишь. Пойдем домой. Пойдем домой, маленькая.…
«– Я обязательно стану магом! Вот увидишь!.. – с широкой улыбкой кричал маленький шестилетний мальчик, стоя на залитой заходящим солнцем каменной дорожке. Его глаза цвета осени искрились и улыбались так, как могут улыбаться глаза самого счастливого в этом мире человека. Тёплый ветер трепал непослушные чёрные вихры, развевал потрепанный клетчатый шарф. Старая, но чистая и опрятная, явно с чужого плеча одежда – широкие штаны, светлая рубашка и пиджак больше на три размера – придавала мальчугану какое-то особое очарование. Он словно был одним из этих солнечных лучиков, окрашивающих всё вокруг в яркие красные, оранжевые и золотые оттенки уже вступившей в свои права осени. Он был похож на листочек, который сорвало с родного дерева и теперь уносит в далёкую неизвестность. – Я стану магом!
