Для поэта не солнце светило.
Впрочем, здесь каждый в чем то поэт..
Днём обыденность нас тяготила,
И Луна лишь давала ответ.
В свете дня поднимаются тени
Иллюзорности и суеты,
И дела, каких не хотели,
Разворачивают холсты.
Ранним утром – у входа в ловушку.
До безумия смелый наш шаг.
И на полную мчимся катушку
В мир подсчётов и мертвых бумаг.
Мы боимся отбиться от стада
И не мыслим о наших путях,
Лишь бы отблеском света обьята
Была карта в наших руках.
Но в моменты полночной прохлады,
Когда можно быть честным с собой,
В суете мы не видим отрады,
Только жаждем вернуться домой.
Иногда это страшно – остаться
В темноте и тиши одному,
Но лишь так мы способны признаться.
Не другим, а себе самому.
Да и тьма эта – лишь покрывало,
Что отдернуть боимся порой,
Чтоб душа ничего не скрывала,
Чтоб предстала пред нами нагой.
Звучат тайны в тиши абсолютной,
Там, где нет вериниц голосов.
Лишь пройдя по пустыне безлюдной
Возвращаешься в мир без оков.
