Весенний день на Медео, светит солнце, но еще везде снег. Дачный массив, скромные домики, видно массив не богат, заборы, колючая проволока, хромой сторож кореец. На одной из дачек идет крупная игра в карты. Игроков трое: хозяин дачи-кореец в богатом халате лет сорок, узбек толстый с зеленого базара, все пальцы в перстнях неопределенных лет и белый красавец английского типа лет под тридцать в костюме беж. Жарко топится печка, сторож молча появляется, подкладывает дрова и исчезает. На столе деньги.
– Я пас, – говорит узбек, откидывая карты.
– Ваше слово, – язвительно смотрит на красавца кореец и двигает в кучу пачку денег.
– Замеряю, – объявляет тот и достает маленькую балетку, открывает ее и выкладывает на стол пачку червонцев. И тут вдруг рев мотора, скрип тормозов и резкий голос: «Всем оставаться на местах! Милиция!»
Кореец и блонда вскакивают, ошалело глядя друг на друга, блонда хватает табурет и швыряет его в окно, туда ныряет кореец, блонда за ним и оба бегут бок о бок, перемахивают через заборы, потом разбегаются. Слышен вой сирены, собачий лай и несколько выстрелов вслед. Горячая пуля обжигает плечо блонды, но он уже выбегает с массива. Перед ним дорога, горное шоссе. По дороге спускается грузовик, дорога коварная, водитель смотрит только вперед и не замечает, как блонда подбегает, цепляется за кузов и исчезает в нем. Грузовик уже на Ленина напротив гостиницы «Алатау» и тут его останавливает гаишник.
– Привет, кум, – объявляет гаишник.
– Здорово, – весело подхватывает водила. – Ты откуда здесь?
– Ловим тут всяких-разных. Ты сверху?
– Ага, из санатория.
– А что везешь?
– Да металлолом всякий. Да ты глянь сам.
Гаишник встает на подножку, заглядывает в кузов, в кузове брезент. Он поднимает край и безнадежно машет рукой.
– Как там моя сестрица… и кумовья ударяются в длинные семейные разговоры, а пока они чешут языки, из-под брезента на дорогу выбирается блонда. Он тут же перебегает дорогу и скрывается в гостинице. Фойе он проскакивает без заминки, забегает в лифт, поднимается на этаж и тут сталкивается с коридорной.
– Что это с вами? – всплескивает она руками.
У него растерзанный вид, он зажимает плечо:
– Я попал в ДТП.
Быстро-быстро он проходит по коридору и скрывается в своем номере
