Существование
Глава 1
- Не, ну ты только посмотри на него.
На что это похоже?
- В смысле, мордой? Копия твоей
бывшей.
- Слышь, клоун, ты задрал уже. Я
серьезно.
- Если серьезно, он похож на жареную
котлету.
- Во-во. И он реально не подох. Да
он, получается, не просто урод, он, блин, урод бессмертный.
Звуки. Нехорошие звуки. Звуки, от
которых хочется съежиться в комок, или даже больше - в крохотную
точку, а лучше, вообще, перестать существовать. Звуки связаны с
чем-то невообразимо скверным, но с чем именно - непонятно. Не
получается вспомнить.
И даже не хочется вспоминать.
- Давай еще разок его шваркнем? Четко
он дымится.
- Да уймись ты уже, хватит с него,
давай просто посмотрим, как и что с ним дальше будет. Нормально
получилось, башка дымится, а сам живой. Походу, ослеп, глаза вообще
никакие, закатившиеся.
Это не просто звуки, это голос. Два
голоса. И он понимает каждое слово, но при этом не видит в них ни
малейшего смысла.
Голоса? И кто же это говорит? Надо
посмотреть.
- Не, ну ты погляди на его глаза. Да
это ж охренеть!
- И чего я там не видел?
- Да ты глянь, зрачки меняются. Ну ты
понял? У нашей котлеты зрачковый рефлекс заработал. Похоже, нервы
припекло, конвульсивное сокращение пошло. Полный овощ, у него,
считай, только легкие и сердце сами пашут, без стимуляции. Но овощ
нереально живучий, восемь лет его режут и пилят, на хлопьях и
метаноле держат, а он все не подыхает.
- И че, реально восемь лет, вот так,
кучей дерьма провалялся?
- Я тебе что, врал когда-нибудь? Сам
посмотри в журнале, если буквы еще не забыл.
- Да он и правда бессмертный
какой-то. Вот же урод, и глаза у него уродские. Не, давай еще раз
шваркнем, он как-то хреново на меня косится.
Голый бетон стен и потолка, местами
на нем проступают ржавые разводы. Сыро и сумрачно. Краем зрения
задевая пару переговаривающихся фигур, он не может разглядеть
подробности. На глаза будто пелена опустилась, она прозрачная лишь
частично, почему-то позволяет прекрасно видеть, что располагается
впереди, а вот по бокам все размывается.
Надо попробовать повернуть голову.
Что-то подсказывает - из этой затеи ничего не выйдет, он даже было
ухватился за ниточку, которая могла привести к воспоминанию о
прошлом, но тут же ее упустил.
Ему надо вспомнить хоть что-нибудь.
Кто он такой? Что это за место? Почему он почти ничего не видит? По
какой причине голова раскалывается от нестерпимой боли, волнами
накатывающей от пылающего жарким пламенем затылка?
