Повесть «Македонцы»
1
– Эй, Саша! Это же он, да?
– Куда это ты так спешишь? А ну-ка стой!
Двое мальчишек вприпрыжку ринулись вперед, размахивая рюкзаками со сменкой.
Мальчик не бежал, но прибавил шагу. Опустив голову вниз, он смотрел, как ботинки быстро ступают по асфальту, и чувствовал всем телом, как сердце колотится быстрее его шагов: тук-тук, тук-тук, тук-тук… «Еще чуть-чуть и все. Может они отстанут?».
Но мальчишки уже выбрали его для своих насмешек, когда приглядели издалека маленький силуэт, выглядывающий из-за огромного зеленого квадрата – школьного рюкзака.
– Вот втопил! Побежали! – ребята ускорились и поравнялись с ним.
– Эй! Решил уйти от нас? – темноволосый мальчишка походил в своей полосатой футболке на худого высокого пирата. Стоит только взглянуть на него, и понимаешь – ну точно хулиган! Он всем своим видом бросал вызов: одевался небрежно, гордился каждым грязным пятном и ссадиной и смотрел всегда так, будто уже задумал какую-то пакость.
Почти вся школа знала Пашку: одни его боялись и обходили стороной, другие старались с ним подружиться, но, непременно, побаивались. Он учился в шестом классе и в свои двенадцать лет ничуть не робел и не стеснялся затеять спор, а то и подшутить над старшеклассниками. Не было для него законов, правил и авторитетов.
Второй мальчишка – Стас, преследовал Пашку повсюду и старался хоть как-то походить на него, но выглядел нелепо, просто потому, что в такие моменты не был собой. В отличие от Пашки, он был менее безрассуден и хоть и задирал тех, кто помладше, к старшеклассникам лезть не осмеливался.
– Я…я просто иду домой, – Саша шагал дальше, стараясь придать себе вид уверенный и невозмутимый.
Пашка резким движением схватил его за плечо и остановил: – Ты что, не понял? От нас не уйдешь вот так. О! А вот и наш любимый зеленый рюкзачок! – его смех разносился по пустой улице низким и гулким эхом. Стас кивал и улыбался, освещая щель между передних зубов, которые к тому же сильно выпирали вперед.
Ребята ловко стянули с мальчика рюкзак и стали бросать друг другу, а Саша кидался из стороны в сторону, но не успевал перехватить его в полете.
– Отдайте! Ну, зачем вы! Верните рюкзак! – он злился и краснел. Что-то стало душить его, подступать к горлу колючим комом. Что это? Слезы? «Нет-нет! Держись что есть мочи, но не смей плакать!» – говорил он в мыслях самому себе.
