Фимочка и Дюрер. Вне жанра. 3-е издание. Исправленное.
Автор книги - Алла Лескова. Произведение относится к жанру современная русская литература. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785448301551.
Перед вами уже третье издание первой книги Аллы Лесковой «Фимочка и Дюрер». Владимир Снегирев, журналист: «Алла Лескова стала тем человеком, благодаря которому мое мнение о социальных сетях коренным образом изменилось. Лескову без оговорок можно считать родоначальницей нового жанра в современной словесности. Пишет вроде бы о простых и даже бытовых вещах, но каждый раз, без исключения, ее тексты трогают ум и сердце. Лескова – лучший автор социальной сети, для меня это факт бесспорный».
Читать онлайн Алла Лескова - Фимочка и Дюрер. Вне жанра. 3-е издание. Исправленное.
© Алла Лескова, 2016
© Люба Кор, иллюстрации, 2016
Корректор Елена Воронова
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Здесь – наше время, наша страна…
В этих текстах больше печали, чем веселья…
И все-таки эта книга – праздник для каждой живой души.
Счастливого прочтения!
Ефим Ярошевский,
поэт, прозаик
(Германия)
Посвящаю моим детям Юдит и Борису
Мама родила меня смеясь
Она шла по улице, читала «Двенадцать стульев», начала хохотать и…
Смех перешел в крик. Сначала мамин, а потом – мой.
С тех пор я много смеюсь. Когда не плачу.
Фимочка и Дюрер
Тогда мы проснулись от нечеловеческого душераздирающего крика в подъезде. Муж тут же вскочил и стал, еще спящий, быстро надевать свои домашние спортивные штаны.
– Ты что, сдурел?! Никуда не пойдешь, там, похоже, человека убивают!
– И что ты мне предлагаешь? Слушать, как убивают человека?
Удерживать было бесполезно. Поперек ложиться тоже. Муж был очень мужественным человеком с больным сердцем.
Этот нечеловеческий крик исходил от новорожденного белого щенка, которого кто-то ночью подбросил под нашу дверь. Орал щенок от ужаса и безумного страха. Огромный муж нежно взял его на руки и вопросительно посмотрел на меня.
– Да конечно берем, – сказала я.
Муж был счастлив. Он любил собак и гораздо легче находил с ними общий язык, чем с людьми. Тимка был необычным щенком. Белый, без единого пятнышка, абсолютно сумасшедший, как будто кровь в нем неслась по жилам с какой-то утроенной скоростью. Быстро и жадно ел, быстро носился по квартире, по двору… Чем-то он мне напоминал Высоцкого. И предчувствия не зря то и дело появлялись.
Прожил Тимка мало. Какие-то весельчаки на иномарке, развлекаясь, вильнули на тротуар, чтобы сбить собаку, и довольные умчались дальше.
Я позвонила мужу. Дочка рыдала и спряталась от горя под стол, тогда ей было три годика. Муж прибежал, молча поднял собаку с тротуара, вытер струйку крови своим носовым платком, молча пошел за лопатой и закопал Тимку прямо под нашими окнами. Потом пошел за водкой.
Уже давно нет Тимки. Семь лет назад в августе ушел муж… Но есть воспоминания и светлая память о них. А ведь могло не быть этого и других, других, других воспоминаний…
Какая я счастливая.
Я разлюбила оливье. Украшения новогодние. День своего рождения. Гостей и походы в гости. Я разлюбила всех понимать и быть в чем-то уверенной. Я разлюбила много слов и долгие разговоры. Я разлюбила искренние и просто заблуждения, они вечны, они будут до конца. Я разрешила отказывать своим тормозам и научилась говорить нет. Я разлюбила переживать по поводу этого. Я разлюбила скрывать чувства и сдерживать слово люблю.
