Святая вода

Трудно объяснить, почему человек, начиная с младенческого возраста, любит авиацию. В моём случае благодаря маме. В сороковом году перед страной стояла задача успеть подготовить к войне сто тысяч лётчиков. Инструктором у мамы был капитан Корнейчук, брат известного сталинского писателя Корнейчука. В одном из полётов они увидели мужика вместе со спутницей ворошившего траву. «Тамара, давай попугаем», – предложил инструктор. Мама проходит так низко, что мужик с бабой падают и прижимаются к земле. Пилотам это нравится, и они решают повторить заход. «И тут мужик встаёт, – вспоминает мама, – бросает в нас грабли». «И что?» – заинтригованно спрашиваю я. «Да ничего, – отвечает мама. – Грабли пролетели над самолётом». Такие байки, похожие больше на анекдот, делают своё дело. И летом 41-го в свои три года я уже знаю, что высоко в небе поблескивает в солнечных лучах уходящего дня с лающим звуком моторов немецкий разведчик «рама» Фокке-Вульф-189, и это означает, что завтра в 10 утра нас будут нещадно бомбить «штуки» – пикирующие Юнкерсы-87.

Стать лётчиком мне было не суждено. Но летать я всё же научился. Повесть «Святая вода» – о пилотах вертолёта с риском для собственной жизни спасших мальчишку, провалившегося под лёд. В то время, как полсотни рыбаков сидели, уткнувшись в лунки, всем своим видом показывая, что не слышали треска ломающегося льда и отчаянного крика мальчишки, заглянувшего в лицо смерти. А ведь среди рыбаков есть и такие, кто до недавнего времени вершил судьбы людей…