Много лет я работаю в женском журнале. Перед глазами – десятки женских историй. Есть среди них истории счастливые и печальные, с хэппи-эндом и без, но все без исключения они о любви. Судьбы моих героинь вдохновили меня на создание этого сборника.
В нем вы найдете десять рассказов о любви: о поиске, о боли разлук, о радости встреч, о рождении и о смерти, о том, что мы скрываем и о чем мечтаем.
Мои герои то пронзительно счастливы, то до надрыва печальны. Они хотят жить, любить и быть любимыми, а судьба играет с ними, как ветер с горсткой лотерейных билетов. Кому-то повезет. Кому-то нет. Но чувства всегда сильны и до боли реальны. Вы узнаете в них себя, даже если не признаетесь себе в этом.
Вита Витренко – журналист, автор, блогер, более двадцати лет пишет для женских и молодежных изданий.
Она.
Я могла бы поместить ее в дерзкий свободолюбивый Амстердам, пропахшую романтикой Венецию или шумный религиозный Иерусалим. Могла бы отправить за счастьем в таинственную Индию или даже в знойную Африку, почему нет? Но у нее самой было настроение исключительно для Львова.
Она долго водит пальцем по планшету, скользит, как на лыжах, по виртуальной карте, прислушиваясь к себе. И наконец понимает: сюда. Виза не нужна. Моря с толпами отдыхающих не будет. Подальше от политики. Можно снять квартиру в тихом районе хоть на полгода, это не ударит по бюджету. Никакого роуминга. И работа со временем, конечно, найдется.
Со временем… Сейчас – никаких работ. Пить маленькими глотками кофе, медитировать на увитом зеленью балконе (да, квартиру непременно должен украшать зеленый балкон или терраса), читать книги, на которые последние годы совсем не хватало времени, спать досхочу, а по вечерам, когда летний зной растворится в ночной прохладе, бродить мощеными улочками и наблюдать за жизнью других.
Узлы с вещами она пока оставит у подруги. С собой – только самое нужное.
Сложнее всего справиться с обидой. Говорят, от нее все болезни. Нужно простить и отпустить. Маша включает блюз. Ложится на продавленную Олькину софу, закрывает веки и повторяет: «Прощаю, прощаю, прощаю». А слезы катятся по ее бледным щекам одна за другой, оставляя за собой две мокрых дорожки. И никакой блюз не в силах унять эту боль…
Он.
Кофе горький, невкусный, остывший, он сыпет вторую ложку сахара, с сердцем размешивает, а потом думает: «Вылью. Сейчас подойду и вылью ей прямо на стол. Пусть хотя бы научится делать достойный кофе».
