Ей нужно было его письмо как глоток свежего воздуха. Как будто, она задыхалась, будучи здоровой, молодой, организованной женщиной. Как будто, организм отказывался принимать еду, потому что в ней не было никакого смысла. Отказывался идти по делам, в которых, казалось, тоже не было никакого смысла. Ей хотелось одного – только бы он написал! Всё равно что, что-нибудь.
Она прилегла на тахту и, свернувшись в «клубок», прикрыла глаза.
В комнате было прохладно. Если сказать точнее – холодно.
Ещё бы, самые холода! Не хотелось выходить на улицу из-за холодов.
Ей было холодно, даже когда она укрылась тёплым одеялом.
Возникла мысль о повышенной температуре, но она знала, что болезнь её – отсутствие его писем и тут ни чем не поможешь до того момента, когда она увидит в почтовом ящике долгожданное письмо…
…Радость начиналась, когда она открывала дверцу почтового ящика и видела письмо. А если их вдруг было два, это был настоящий праздник!
Прикрыв глаза, она вспомнила эти моменты, когда грудь, казалось, вот-вот разорвётся от радости. Она чувствовала невероятное тепло, даже не зная, что в этих письмах.
Конечно, были моменты, когда она разочаровывалась в словах, в ситуации, досадовала на то, что друг от друга их разделяет расстояние.
Но время шло, и она вдруг начинала понимать, что её разочарование – это глупость. Нет никаких причин в этом глупом разочаровании.
Закончился день, вечер, наступала ночь.
Она так и лежала, свернувшись «калачиком» и накрывшись тёплым одеялом.
Иногда из глаз беззвучно бежали слёзы.
Она не вздремнула ни секунды, лежала и размышляла. Телефоны отключила с самого утра, не хотела ни с кем общаться.
«Наверное, у меня всё-таки повышенная температура, – думала она, – как-то знобит. Не могу согреться».
