Константин Владимирович Балковский
устало откинулся на спинку кресла, снял очки и потер глаза. На
экране мелькнула реклама, и мужчина снова нацепил очки и приблизил
лицо к монитору.
Кликнув на рекламный сайт, он еле
заметно улыбнулся и потянулся к телефону:
— Привет, дружище! — ответили на том
конце.
— Салют, Сергей. Я смотрю, ты уже в
Кремле прописался? — Константин Владимирович неторопливо достал из
портсигара папироску, небрежно сунул ее в рот, прищурился, щелкнув
зажигалкой, сделал глубокий вдох и выпустил в сторону белое вонючее
облако. — Скоро до президента США дойдешь?
— Не стремлюсь.
— Сто лет мы с тобой пиво не пили… Не
пора ли нам исправить эту ужасную ошибку?
— Давай исправим. На этой неделе я
занят, все до минуты расписано, а вот во вторник-среду после восьми
вечера свободен.
— Тогда давай во вторник в девять? В
том же пабе на Тверской, помнишь его? — Константин Владимирович
сделал еще одну глубокую затяжку.
— Его еще не закрыли? Мы там с тобой
были лет…
— …пять назад. Нет, работает, обедал
на прошлой неделе.
— Договорились. До встречи!
— Береги себя, Сереж.
— И ты, — откликнулся друг.
Константин Владимирович довольно
улыбнулся, облокотился на спинку и расслабился.
— Это будет бомба! — произнес он
вслух. — Только бы он согласился!
Они были знакомы с Сергеем много
лет и, пусть виделись нечасто, дружбой дорожили.
Познакомились они на вечеринке в
квартире у какого-то популярного в те годы музыканта. Константин
Владимирович сейчас даже если бы сильно постарался — не вспомнил бы
его имя. А в то время — это был год восемьдесят седьмой или восьмой
— его имя было у всех на устах, потом этот музыкант резко пропал из
поля зрения и больше о нем слышно не было.
Константин Владимирович был
тогда просто Костиком, ему было за тридцать. После шести лет
обучения во втором Московском государственном медицинском институте
имени Пирогова и двух лет интернатуры, он устроился в одну из
городских клинических психиатрических больниц в Москве. Там он
набрался не только впечатлений, но и опыта.
На той вечеринке он сразу заметил
Сергея. «Мой клиент», — назвал его про себя. И действительно,
Сергей в тот вечер пил одну за одной, не закусывая. Напившись в
хлам, он накинул серый плащ и вышел из квартиры.
Костику тоже было пора домой,
поэтому у выхода, еще в подъезде, они столкнулись, закурили и пошли
по Гоголевскому бульвару в направлении к метро
Кропоткинская.
