Может быть, поэзия – это щебетание птиц? Или осенний лес, который печально шелестит, нехотя стряхивая с деревьев измученные летней жарой листья? А может быть, неизвестное небесное явление, именуемое НЛО, – это тоже будущая поэзия?
Поэзия не может быть ни прошлой, ни будущей. Она всегда – настоящая, стоящая рядом с нами во все времена.
«Я вас любил так искренно, так нежно, Как дай вам бог любимой быть другим» (Александр Пушкин), «Прощай, немытая Россия, Страна рабов, страна господ…» (Михаил Лермонтов), «Русь моя, жизнь моя, вместе ль нам маяться?» (Александр Блок), «Друзья! Друзья! Какой раскол в стране…» (Сергей Есенин) и «Со всех сторон нагрянули они, Иных времён татары и монголы. Они несут на флагах чёрный крест, Они крестами небо закрестили, И не леса мне видятся окрест, А лес крестов в окрестностях России». (Николай Рубцов).
Разве это поэзия не сегодняшнего дня?
Чем больше я живу на свете, тем труднее мне ответить даже самому себе: «Что такое вдохновение?»
Возможно, это какой-то сбой, случайный всплеск ненормальности в мозгах. Я совершенно точно знаю, что без него хорошие стихи не могут лечь на лист бумаги. Поэтому трижды прав Борис Пастернак: «И чем случайней, тем вернее стихи слагаются навзрыд».
Лично для меня любимыми стихами может быть и одна строчка, которая своей афористичностью, неожиданным поворотом мысли, неповторимой метафорой радостно ранила сердце.
Ведь в памяти людей можно остаться и одной строкой. Как, например, Иван Мятлев: «Как хороши, как свежи были розы».
А ещё мне близко то, что когда-то сказал Велимир Хлебников: «Стихи – это всё равно что путешествие, нужно быть там, где до сих пор ещё никто не был».
С каждым годом, с каждым веком это сделать всё труднее: путешественников больше, чем неизведанных мест. Но новизна мысли, оригинальные сравнения, искренняя музыка чувств преодолевают этот барьер.
