Греция, окрестности Афин. 31 января 1997 года. 17.50
Белоснежный джип «Тойота» стремительно мчался по дороге, ведущей к аэропорту Иллиниаником. Внизу, под обрывом, на морском берегу, виднелись многочисленные огоньки гостиниц, мотелей и увеселительных заведений. Лунная дорожка на водной глади отливала золотом.
В просторном салоне джипа сидели двое мужчин. Внешне они были удивительно похожи. Оба невысокого роста, атлетического сложения, кареглазые, с тонкими губами. Даже следы от удаления родинок на губе и шрамы на средних пальцах руки от сведенных татуировок практически полностью совпадали. Тот, кто сидел за рулем, продолжал бросать частые взгляды в зеркало заднего вида. Красный «Фольксваген Гольф», следующий за джипом, то приближался, то отставал. Наконец он исчез.
Пассажир, сидящий сзади, повернулся и посмотрел в заднее стекло.
– Кажись, отстали, потерялись... Кто это мог быть? – спросил он сидящего за рулем. Тот пожал плечами:
– Не знаю. Может быть, конкуренты.
– А может быть, бандиты или органы? – неожиданно проговорил пассажир.
Водитель бросил взгляд в зеркало, внимательно вглядываясь в его лицо. Затем, посмотрев на указатель, он резко повернул машину вправо. Джип съехал с асфальта и остановился на подстриженном газоне.
Через несколько минут они выбрались из машины. Один из них подошел к табличке с названием населенного пункта.
– Варибоди, – прочел он вслух. – Что это за место?
– Не знаю. Должно быть, какой-то небольшой курортный городок, – ответил второй.
Водитель прекрасно знал это место. Зона отдыха, наверное, самая популярная в греческой столице. Недаром именно здесь находилась резиденция греческого короля. Чуть выше, на горе, поблескивало небольшое, никогда не замерзающее озерцо. В летнее время там, в многочисленных кафе и барах, любили отдыхать и местные жители, и туристы. Но сейчас, ненастным зимним вечером, побережье было пустынным и унылым.
Водитель с пассажиром стояли рядом молча, словно прислушиваясь, не послышится ли снова шум автомобиля, преследовавшего их.
– Наверное, свернули на другую дорогу. – Пассажир неуверенно взглянул на водителя.
– А с чего это ты решил, что меня могут преследовать бандиты или органы? – спросил водитель.
– А что тут думать? Ты же не Владимир Кесов...
– А кто же я? – с деланым удивлением переспросил первый.
