Пролог
Секундная заминка приводит меня в ужас. Неужели, я действительно это сделала? Нет, я не могла...
Смотрю на парня, который зависает надо мной, с потеками борща на лице. Сердце ухает в пятки, но мне совершенно плевать на его самочувствие. Отталкиваю его, упираясь руками в мускулистую грудь.
Мы находимся в столовой, и как бы глупо это не звучало, мажоришка заслужил, чтобы на его голове красовался супчик. Переживет, это не моя проблема.
Проскакиваю под его распахнутыми руками, которыми он пытается меня поймать. Бегу на улицу, сломя голову, словно за мной стадо чертей гонится. И ведь гонится, но лишь один. Чертов узурпатор, который уже неделю играет на моих нервах.
Преследует меня, в универ даже приперся, хотя у самого есть элитная компания, связанная с компьютерными технологиями.
Вылетаю на дорогу, пытаюсь остановить хоть кого-нибудь, лишь бы сбежать от этого мажора. Но Марк не сдается, чувствую как он прожигает взглядом мою спину. И как на зло, ни одна машина не останавливается. А, черт с ним! Перебежать дорогу – раз плюнуть!
Только начала движение на другую сторону улицы, как меня с ног сшибает огромная туша. Мое сердце в пятках, лицо в борще, потому что этот придурок плотно к себе меня прижал, и не отпускает.
— Отпусти! — срываюсь на крик, не хочу видеть его, не хочу знать о нем.
— Лина, ты всерьез думаешь, что мне нужно было оставить тебя на середине дороги? Ты самоубийца? Тебя машина чуть не сбила, идиотка!
Закусываю губу, и вглядываюсь в эти синие глаза. Настолько светлые, что хочется смотреть в них каждую минуту. Трясу головой, чтобы отогнать непрошенные мысли. Он не должен мне нравится. Точно не мой формат. Но почему же тогда сердце рядом с ним так громко бьется?
Марк встряхивает меня, словно я безвольная кукла. Чертова челка падает мне на лоб, пытаюсь ее сдуть, но не выходит. Рука мажора тянется к моему лицу, чтобы помочь убрать, и я замираю в его руках. Теплые пальцы касдаются щеки, отодвигая ненавистные пепельные волосы.
Щека огнем полыхает, даже рот открыла от такой реакции, а лицо Марка склонилось ниже, словно он хотел меня поцеловать. Нет! Влепила пощечину, и побежала. Метров десять, и я попаду в метро. Уж там я смогу затеряться в толпе. Один раз оглянулась, каюсь, но Марк не сдвинулся с места на какое-то время, застыл как статуя.
