Ветер срывает с неба первые тяжёлые капли.
– Значит, это всё? – звучит с надрывом голос дрожащий.
Не поворачиваясь отвечаю:
– Ты же знала, что рано или поздно это произойдёт.
– Да, знала, но я думала…
– Я предупреждал, Слава: не проси невыполнимого.
– Я и не просила, – всхлипывает она.
Я знаю, что сейчас она утрёт нос рукавом, размажет слёзы по лицу, возьмёт себя в руки. Но девушка лишь подходит ближе.
– Я люблю тебя, – тихо шепчет она.
– Не выдумывай, – скрипнув зубами, выдавливаю из себя.
– Я не просила невыполнимого. Знаю, что ты никогда не полюбишь меня, но я люблю, Егор. Я. Люблю. Тебя.
Всё во мне бунтует. Сопротивляется. Оттого, что заставляю себя устоять на месте, оттого, что больше всего хочется стиснуть в руках и никогда не отпускать.
– Это не любовь. Страсть, желание, одиночество… Всё что угодно. Но не любовь.
– Да откуда тебе знать-то? – горько усмехается она. – Ты же хоть что-то почувствовать боишься, всё бежишь и бежишь… А от себя не уйдёшь. Тут как? Либо любишь, либо нет. Третьего не дано. Я люблю. Ты не любишь.
Она уходит. Не оборачиваясь. Спина прямая. Походка от бедра. Чертовски хочется догнать её. Особенно, когда различаю, как рука взмывает вверх и небрежно касается лица. Смахивает слёзы.
Но нет силы, способной сдвинуть меня с места. Даже пустота, развернувшаяся внутри, от лукавого. Я знаю это.
Невозможно любить причину всех своих бед и горестей. Причину всех потерь. Просто невозможно. И я не люблю её. Не люблю.
Заставляю себя отпрянуть от калитки и скрыться в доме. Сметаю женские вещи в коробки, пока обессиленно не опускаюсь на пол прямо посреди спальни.
Вот и всё. Я снова остался один.
Меня зовут Слава, – тихо
шепчу я мужчине.
Или только так думаю.
Бородач внимательно вглядывается в моё лицо и спрашивает снова:
– Как тебя зовут?
Его голос вызывает
вибрацию во всём теле, и боль вспыхивает пуще прежнего.
– Сла-ва, – двумя
отрывистыми выдохами произношу я, и реальность ускользает.
Окружающий мир теряет
краски, погружаясь во мрак. Усталость и боль окончательно побеждают, и сознание
предаёт меня, вверяя в полную власть огромному бородатому незнакомцу.
Где-то на подкорках
мозга мигает красная лампочка: сейчас не
время! Но сил сопротивляться темноте больше нет.
И я надеюсь, что не
совершаю свою самую последнюю ошибку, оставаясь без сознания рядом с этим
мужчиной, который выглядит гораздо более устрашающе, чем недавние мародёры.
