Сколько себя помню, всегда мечтал
быть полицейским. Ещё со школы, с первого класса, когда смотрел
советские фильмы про милицию. Правда, тогда я мечтал быть
милиционером, но потом, в начале девяностых, засматриваясь в
видеосалонах боевиками про крутых полицейских, я мечтал, что в один
прекрасный день, как Грязный Гарри, буду наказывать и убивать воров
и бандитов. Вот и сбылись мечты идиота, вот он, перед тобой, этот
психопат и бандит, а может, и вор. Карай его, Грязный Гарри!
Только, по честному, грязный был не я, этот тип, который оторвался
от лежащей на земле женщины у подъезда, и развернулся на мой окрик.
Женщина зажала рукой прокушенную щёку, вскочила на ноги и убежала в
открывшуюся подъездную дверь, а я остался стоять напротив этого…
Маньяка, что ли, бомжа? Не знаю, как назвать это существо, стоящее
передо мной. От него воняло помойкой и трупами, в грязном черном
пальто, с растрепанными волосами, лет тридцать на вид, рожа вся в
крови, оскаленная пасть, и глаза… Да, глаза очень странные, как у
наркомана, что ли, этот взгляд покойника, который пробирает до
дрожи в коленях.
Мощным ударом носком ботинка пробил
точно в пах, удар у меня поставлен еще со школы, с секции карате.
Не раз выручал меня на улицах в конце девяностых, да и в
двухтысячных, бывало, приходилось так бить. Но на этот раз вышла
промашка. На точное попадание в причинное место мужик никак не
отреагировал, продолжил свой путь и почти схватил меня правой рукой
за ворот куртки, но я отскочил и пробил снова, на этот раз лоу-кик,
чётко в коленный сустав. Удар прошел как надо, звонко и хлёстко.
Все то же самое, никакой реакции. И почему-то страх, подло и
глубоко, проник в мое подсознание. Интуиция никогда меня не
подводила, именно благодаря ей, я и выжил, не спился, не вылетел с
работы и не сел в тюрьму, как многие из моих коллег, точнее, теперь
уже бывших коллег. И не раз это чувство спасало мне жизнь. И вот
сейчас, подчиняясь своему чутью, своей интуиции, я не стал наносить
удары, а выхватил отработанным движением из поясной кобуры пистолет
«Макарова», дослал патрон в патронник и хладнокровно сказал.
- Ещё шаг, и стреляю.
На мои, слова, конечно же, не
последовало никакой реакции. И это не просто алкоголь или
наркотики, это что-то другое. Уж за двадцать пять лет службы я
насмотрелся на наркоманов, поверьте мне. Тусклый блик фонаря над
подъездом осветил окровавленный рот этого упыря, и я выстрелил.
Чисто из инстинкта самосохранения стрелял в правое бедро, «Макаров»
громко кашлянул, и пуля, я просто уверен, выбила кусочки плоти из
бедра этого странного маньяка, иначе и не назовешь это тело, но
никакой реакции не последовало. Может быть, чуть-чуть он
замедлился, но снова рванул ко мне, и тут я выстрелил в голову. Сам
не знаю, почему, никогда так раньше не делал. Табельное оружие
применял, и неоднократно, в командировки на Кавказ четыре раза
ездил, и стрелять умею, но вот так, сходу, выстрелить в голову с
близкого расстояния, это нужно сильно разозлиться и не опасаться
последствий. Напавший на меня мужчина по инерции шагнул, дернул
головой назад и рухнул передо мною, сложившись в коленях.
