1. Глава первая. Траурная брошь
Я смотрела на портрет, глядя с какой нежностью художник изобразил золотые локоны, ярко-голубые глаза, изумительный изгиб бровей и нежно-голубой камзол с серебристой изморозью вышивки. На голове у него, сверкающая самоцветами корона. Она лежит на черном бархате подушки, а я каждый раз провожу пальцами по ней, лаская ее и улыбаясь сквозь слезы.
- Любимый, - шепчу я, целуя свои пальцы и прикасаясь к губам портрета. – Анри…
У меня вырвался глубокий вздох, а к глазам подступили слезы. Мои пальцы гладили шершавую краску, ласкали нарисованные губы, а сердце снова и снова медленно умирало, как умирало в ту ночь, когда я прижимала к губам его холодную руку. Перед глазами было бледное лицо, которому придворный лекарь закрывал глаза. Я помню, как не позволяла приближаться к нему, кричала и плакала, чтобы не забирали его…
- Ваше Величество! – на меня смотрели уставшие глаза лекаря в паутинке старческих морщин. – Ваше Величество! Он умер!
- Он не мог умереть! – рыдала я, ложась рядом с ним и целуя его холодные губы. – Он не мог…
- Ваше Величество! – я слышала голоса, но мне было все равно. Я умоляла его сердце забиться. Я до конца верила в чудо, лежа в свадебном платье рядом с любимым. – Мы должны его забрать…
Не знаю, сколько дней прошло, не знаю сколько часов. Я перестала считать время в тот момент, когда любимое сердце остановилось.
- Тише, девочка, тише, - кормилица прижимала меня к своей пышной груди. – Полно тебе…
- Сначала папа… Потом мама… Потом… Потом Анри… - шептала я, чувствуя знакомый с детства запах, а теплые большие руки гладили меня по волосам.
Тем временем слуги попытались его унести, но я бросилась, заграждая им путь.
- Я хочу, чтобы вы меня похоронили вместе с ним! – в отчаянии закричала я, глядя на белую руку с перстнем, который я подарила ему перед свадьбой.
- Вы не должны умирать, - шептали мне, а я чувствовала, как меня удерживают за плечи. – Не должны… Вы нужны вашему королевству…
- Анри, - снова прошептала я, чувствуя, как давит мне черный воротник с белой камеей. – Анри… Я никогда не буду принадлежать никому… И пусть свадьба сорвалась, но на моих губах все еще стынет тот самый поцелуй… Единственный, который остался навсегда в моем сердце…
Возле портрета стояла ваза с роскошными цветами, по которым я провела рукой, вдыхая их сладкий, как тот самый поцелуй, аромат. Точно такие же цветы, он подарил мне на свадьбе. Точно такой же букет… Несколько цветов поникло.
