Патрика Глена разбудил неожиданный звонок, которого он уже не ждал. Мужчина лет тридцати пяти — сорока, представительного вида и высокого роста нехотя открыл слипшиеся веки и устало потянулся к телефону, стоявшему на тумбочке рядом с огромной кроватью.
— Yes… — вяло ответил он по привычке по-английски, забыв о том, что он не в Штатах, а в России.
— Привет, Глен! — раздался по телефону радостный мужской голос. — Как дела?
Патрик не сразу сообразил, с кем разговаривает, где находится и почему должен отчитываться перед кем-то о своих делах и личной жизни.
— Who… Кто это? — недовольно буркнул американец, машинально переходя на русский язык.
— Ну, ты зажрался! — весело засопел низким баском в трубку звонивший. — Никак еще не проснулся?
Патрик Глен и в самом деле все еще боролся со сном: вчера он сильно перебрал на фуршете в агентстве Кириллова, а после всего его угораздило поехать с девочками за город к Тони Блэку, работнику американского посольства в Москве.
— Да это я, Гришин… — возбужденно гудел приглушенный басок. — Или ты уже забыл о своей просьбе?
— О какой?
— Ну, относительно «рыбки».
Только теперь до американского журналиста дошел смыл сказанного, и он, мгновенно подскочив на кровати, сразу же проснулся и сосредоточился.
