Олег Фомин
Руины Арха
Часть 1
Руины
Глава 1
Где-то рычит. Далеко, но так, что
волей-неволей проснешься. Воздух вздрагивает трусливо. Поверхность,
где валяюсь ничком, ледяная, словно перепугалась до смерти. Ее тоже
трясет. Мои клеточки суетятся как жильцы высотки перед
землетрясением.
К дрожи добавились частые гулкие
удары, меня ритмично подбрасывает. Будто приближается громадный
монстр.
Нервы искранули, я вскочил.
Какой-то древний коридор, плиты
внушительные, хмурые, такие в темницах средневековых крепостей.
Пахнет сыростью. Свет сумрачный, откуда, не понять. Похоже,
светится... воздух.
А удары все наглее.
Сзади!
Разворот. Впереди метров десять – и
арка, за ней стена поперечного коридора.
Что бьет чаще – мое сердце или шаги
чудовища? Камушки на полу дрожат, подпрыгивают...
– Не уйдешь, гад! – мужской
голос.
Рычание.
Уши чуть не лопнули, шаг назад.
За поворотом мелькнула тень, монстр,
притормаживая, скользит боком, от него в сторону волна камней,
прыжок через порог – и он в моем коридоре.
Монстр... размером с дворняжку.
Огромная лишь голова, такие были у хищных динозавров, а
остальное... Словом, голова рептилии на двух ножках, они физически
не способны издавать грохот, какой я слышал только что. И еще
пирамидка хвоста в роли противовеса.
Я чуть не забыл испугаться. Зубы у
смешарика о-го-го!
Тварь разинула пасть, и меня чуть не
опрокинуло, зажимаю уши. Вокруг пасти дрожат кольца волн, линии
подземелья колышутся, как в воде, с потолка льет песок. Звуковой
шторм сдвинул меня назад.
Пасть захлопнулась, зубастик побежал
на меня. От крохотных лапок расходятся круги-волны, пол
вздрагивает.
Меня так удивило, едва успел
увернуться, когда тварь прыгнула, вновь раскрыв пасть, к моей шее.
Челюсти щелкнули совсем рядом, я врезал кулаком, хруст, меня
отшатнуло, но стена поймала.
Только сейчас увидел, что рука не
пустая.
Верчу перед носом кулак, на нем
кастет с шипами. Оба в густой и темной, как шоколад, крови.
Оседаю в угол между стеной и полом.
Тело повторяет его форму. Ноги растеклись. Левее – тушка мертвой
пародии на тираннозавра.
Капли пота щекочут, ноздри свистят,
затылок примагнитило стеной.
– Убью, скотина горластая! – тот же
голос, но ближе.
Перекатываю голову вправо.
В арке – силуэт человека. Детали
прячет сумрак, но на мужчине старый дырявый плащ. По-моему, его
хозяин старше меня лет на десять. Кстати, а сколько мне? Двадцать
два? Двадцать три? Ну и дыры в башке, не меньше, чем в этом
плаще...
